L'eau des pluies torrentielles s'est accumulée dans les gouttières au-dessus de nos têtes. Elle dévale l'intérieur des rigoles, et glou, et glou, et glou, elle inonde le sol du petit village.
Pendant qu'il pleut je me recueille.
Chaque ligne de pluie suit un chemin mêmement insignifiant. Combien de rigoles faudra-t-il pour que tous les chemins convergent ? Combien de pluies seront nécessaires à mon âme ?
Les chemins de pluies s'additionnent mais ne se superposent pas. Et il est permis d'espérer que l'eau s'accumule utilement ici ou là, mais pas partout.
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