Or il faudrait  que je vous dise
Que cette histoire se déroule 
En des temps très reculés  , viz.,
À l'époque où toutes les foules 
Au roi  Pognon se sacrifiaient
Et payaient un tribut barbare 
En sang et sueur tuméfiés ,
Où l'on versait au grand Dollar
La vigueur  des primes années
De jeunesse  et de mouvement,
Où les gens étaient  condamnés
À d'indignes émoluments
Pour un boulot des plus précaires,
Pour un état  des plus fragiles,
Dans des banlieues où pauvres hères 
Subissaient police et  vigiles.
C'étaient ces sans-grades sans nombre
Que les  puissants administraient
Qui constituaient les  armées sombres
Des  Coca, des  Pepsi, des très
Classieuses multinationales,
Divinement  omniprésentes
Et dupliquées dans le canal 
Médiatique  que la récente
Net Économie induisait,
Celle-là même qui de par
Son naturel instantanné
Permet que plus on accapare .
Or donc, le combat  entre les
Sociétés ennemies  montait
Les uns contre les autres les
Travailleurs qui tous boulotaient
Dans chaque camp, de quelque marque
Que ce fût, et  ce conatus
C'était la Troisième Parque ,
La guerre de tous contre tous.
De tous côtés, on fabriquait
Qui des sodas, qui des laitages,
Et nullement ne se souciait
De limiter le  gaspillage.
Les concurrents tous concouraient
À produire trois fois autant 
Que simplement exigerait
La demande et tous les actants.
Cette gabegie sans limite
Inondait la planète entière,
Et se déversait en prurit 
Avec une  acuité foncière.
Nul n'échappait à la folie 
Du marché sans régulation,
Livré à la mélancolie 
De l'ineptie des transactions.
L'objet devenait marchandise
Sitôt  sorti de l'usine où
Un robot que le labeur grise
L'avait créé; ensuite  tout
Se jouait sur la question-clé 
D'évaluer  quelle commande
L'item marchand ici bâclé
Satisferait, quelle demande
Et quelle offre il saurait combler.
Tout se réduisait au schéma
Susdit, bref, c'était pour le blé
Qu'on produisait tout cet amas.
On s'étonnera par la suite
Que le globe crevait de ce
Système à tous égards limite,
Mais on n'y pouvait mais, car ceux
Qui percevaient vers quelle abîme
On allait n'avaient pas pouvoir
D'infléchir cela, fût-ce infime,
Avant le grand jour du Grand Soir.
Ainsi donc la  Révolution
Suivait de façon souterraine 
Le cours de la Révélation ,
S'apprêtait à prendre les rênes .
Mais en attendant, il y avait
Toujours ces rixes incertaines,
Ces plages chargées de pavés ,
Et ces dérisoires  fredaines.
Mais suffit ! Pour l'heure la lutte
N'a rien de final, elle oppose
Deux géants des boissons en butte
Au jeu de la phagocytose .
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